« Que reste-t-il de nous à l’aube de nos oublis ? » C’est peut-être l’histoire d’un souvenir d’avenir ou celle d’un avenir oublié. Un fragment de songe mythique dans nos mémoires gelées. Que reste-t-il de ce nous à l’aube de nos oublis ? Quand la présence n’est plus chair et que nos paroles sont murmures ? Dans le spectre de nos désirs se dessine le rivage d’une intimité devenue indicible. Dans la lassitude de nos talismans s’égrène la rumeur d’une impérieuse envie.

C’est peut-être l’histoire d’une fable à inventer ou celle d’une légende ayant traversé nos paupières. Le vertige d’une forme dont l’interprétation est le prélude à la survie. Le trouble d’une urgence ou celle d’une répétition qui s’espère. La trace d’un mouvement défiant la connaissance, dans l’étreinte d’un impossible infini.

C’est peut-être l’histoire d’un temps hors du temps. Une adresse au lointain. Un inconnu enseveli. La fulgurance d’une errance qui se dissimule, dans l’au-delà de nos attentes, dans la douceur de nos oublis.