C’est un terril où des hommes viennent en quête de sexe. Un homme en attend un autre comme un animal attend son chasseur. Brèves rencontres. Les rencontres ne sont-elles pas les prémices d’autre chose : l’amour ?
Un homme sans foyer erre lui aussi dans ces parages, en quête d’eau et d’un désir dont lui-même ignore l’existence. Solitaire – animal solitaire. Au loin, il voit des hommes qui font l’amour. Il y a des décennies de cela, ce lieu était aussi peuplé d’hommes : des mineurs. Des mineurs ayant migré vers ce pays pour travailler dans le noir, pour gagner de l’argent noir et pour mourir de morts subites. Parmi ceux qui viennent sur ce terril en quête de sexe, il y a des descendants de mineurs. Des générations d’hommes se broient sur la terre comme le charbon, faisant mine d’être forts et pourtant si fragiles : ils ne sont pas de charbon mais de verre.
Les hommes concluent leurs ébats. Ils doivent s’en aller. Ici, ils ne sont pas chez eux – ici, c’est le chez-soi de celui qui n’en a pas. Besoin sexuel broie besoin matériel. Bouche a besoin d’eau. Bite a besoin de bite. Cœur a besoin d’amour. Mais l’amour est un verre qui se brise sans même qu’on le touche. Il attend. Il attend sur ce terril où, il y a des décennies de cela, les mineurs foulaient le sol comme les soldats le champ de bataille. Lui aussi a migré vers ce pays, mais d’où venait-il ? D’où – cela ne compte plus, puisque jamais il ne retournera là d’où il vient.