Ma grand-mère paternelle, originaire du Nord-Pas de Calais depuis plusieurs générations, vit actuellement dans la banlieue lilloise. Après plus de vingt-cinq ans d’union, « Gigi » a fui à l’âge de quarante-cinq ans son mari d’origine algérienne. Ils ont tous deux dirigé des bars-discothèque en Europe ainsi qu’un « Hôtel de passe » à Aix-la-Chapelle. Cette femme que j’ai rencontrée pour la première fois à vingt-trois ans a toujours été une énigme pour moi. Trois films tourné-monté en Super 8 et en 16mm présentent de multiples volets en dévoilant le personnage principal : des fragments d’images pour des fragments de vies - ses dires, sa voix rauque et asthmatique, morcelés en souffle continu et en mots - ponctuent l’installation qui s’intitule La Renardière. L’image n’est faite que de grain. La pellicule réagit comme la chair : ça souffre, ça vit, ça se travaille, ça se retravaille, ça s’en prend plein la gueule. La pellicule comme un bout de vie, un morceau de vivant. Un corps torturé volontairement ou accidentellement. Un corps interdit et passionnel en devient pernicieux, à la limite blasphématoire. Cette dichotomie entre le corps pudique dans la sphère intime et le corps public est source d’étonnement et de fascination. Un catalogue de vie que je dissèque comme un corps, morceau par morceau, une suite d’images en matière. Un catalogue de vie que j'énumère métaphoriquement, en liste descriptive, comme le ferait un enquêteur impliqué, subjectif et touché.