Je me suis demandé si le silence de la solitude était le même pour chacun : s’il y en avait plusieurs types, et s’il y avait un moyen de comparer tout cela. Qu’est-ce qu’on dit quand on ne dit rien ? Quel est mon silence ? Et celui de l’autre ? Pour que le silence existe, il doit forcément être constitué de quelque chose – mais quoi ? Je me suis d’abord prise comme interface. J’ai renversé l’écoute vers l’intérieur, pour finalement réaliser que toutes les fois où j’essaie de réduire ma pensée à sa plus simple expression, je me bute inévitablement aux chiffres.

Je compte.
N’importe quoi.
En permanence.
En trame de fond.

Je compte, sans doute pour éviter de ne penser à rien; sans doute par peur de connaître ce qui se trouve de l’autre côté du silence. À moins que ce rien, que ce vide vers lequel on tend ne se définisse justement que par une sorte d’algèbre floue, de géométrie précaire ?
J’ai alors émis une hypothèse : le silence n’est peut-être, au final, qu’une grille mathématique. Et si la pensée de chacun flirtait avec les chiffres ?
Si, ensemble, nous accordions inconsciemment nos voix intérieures pour calculer, en contre-champ de la pensée, la distance qui nous sépare les uns des autres ? Et qu’en est-il de la distance qui nous sépare de nous-mêmes ?
Peut-être mesurons-nous simplement, en sourdine, la circonférence de ce cercle vicieux ?
[C = 2 ? r = ? d]

Je ne sais pas pour vous, mais moi, j’ai toujours eu extrêmement peur de l’infini du nombre ?. Parce que si une quantité incalculable de décimales fractionne l’espace compris entre le 3 et le 4, imaginez alors tout ce qui peut exister entre vous et moi, entre moi et vous; la multitude de choix, le nombre de possibles... Ça fait de quoi remplir plusieurs vies – on pourrait presque y perdre son âme.